Press mute now.

And you

BELIEVE

at heart,
everyone's a killer.

Il mito di Amore (Simposio, Platone)

«E suo padre e sua madre,» chiesi, «chi sono?» «È, una cosa lunga,» fece, «ma te la racconterò ugualmente. Quando nacque Afrodite, gli dei si trovavano a banchetto e, tra gli altri, c'era anche Poro, il figlio di Metide. Avevano già finito di pranzare, quando giunse Penia, per elemosinare, dato che sontuoso era stato, il banchetto e se ne rimase sull'uscio. In quel mentre Poro, gonfio di nettare (il vino infatti non era ancora conosciuto), se ne uscì nel giardino di Giove e, mezzo ubriaco com'era, s'addormentò. Allora, Penia, sempre afflitta dalle sue angustie, pensò se non le fosse possibile avere un figlio da Poro e così gli si stese al fianco e restò incinta di Amore.

Per questo Amore è compagno e ministro di Afrodite, perché fu concepito nel giorno della sua nascita ed è, nello stesso tempo, amante del bello perché bella è Afrodite. D'altro canto, per il fatto che Amore è figlio di Poro e di Penia, si trova in questa condizione. Anzitutto è sempre povero e tutt'altro che delicato e bello, come i più se lo figurano; anzi è grossolano, mezzo selvatico, sempre scalzo, vagabondo, dorme sempre per terra, allo scoperto, davanti agli usci e nelle strade, sotto il sereno, perché ha la natura della madre ed è tutt'uno con la miseria. Per parte del padre, invece, è fatto per insidiare ciò che è bello e buono, essendo di natura virile, audace, violento, gran cacciatore, sempre pronto a tramare inganni, amico del sapere, ricco di espedienti, tutta la vita dedito a filosofare, abilissimo imbroglione, esperto di veleni, sofista. Inoltre né immortale, né mortale, ma, in uno stesso giorno, sboccia rigoglioso alla vita e muore, poi torna a vivere grazie a mille espedienti e in virtù della natura paterna; sfumano tra le sue dita le ricchezze che si procura, così che Amore non è mai al verde e mai ricco. Inoltre è a mezzo tra sapienza e ignoranza.

Ecco come: nessun dio s'occupa di filosofia, né ambisce a diventar sapiente (ché già lo è), né, del resto, chi è sapiente, si dedica alla filosofia; d'altra parte, nemmeno gli ignoranti si dedicano alla filosofia, né ambiscono a diventar sapienti; e questo è il brutto dell'ignoranza, che chi non è né bello, né buono, né saggio, crede, invece, di esserlo abbondantemente; naturalmente chi non si accorge di esser privo di qualcosa, non desidera quello di cui non sente il bisogno.» «Ma, allora,» feci io, «chi sono, Diotima, quelli che si dedicano alla filosofia, se non sono né i sapienti, né gli ignoranti?» «Ma è chiaro,» mi rispose, «anche un bambino lo capirebbe che son quelli che stanno in una posizione intermedia, tra, i primi e i secondi e, tra questi, c'è anche Amore. La sapienza, infatti, è tra le cose più belle e Amore ama le belle cose e, quindi, necessariamente, è anche filosofo e, come tale, sta fra il sapiente e l'ignorante. E la sua origine è un po' la causa di tutto questo: suo padre è sapiente e pieno di estro, ma sua madre, invece, non lo è affatto, è ignorante. Tale, Socrate, è la natura di questo demone.

Come poi tu immaginavi che fosse, non c'è da meravigliarsi; per quel che ho potuto capire dalle tue parole, credevi che Amore fosse colui che si ama, non colui che ama. Ecco perché, io penso, ti sembrava così bello. Infatti, chi è amato è veramente bello, seducente, perfetto, degno di ogni felicità; colui che ama, invece, ha un altro aspetto, quale io ti ho descritto.»

Graffetta di una serata.

Gli uomini vogliono essere sempre il primo amore di una donna. Noi Donne abbiamo un intuito molto più sottile. Quello che vogliamo è essere l'ultima donna di un uomo.
(Oscar Wilde)

L'amore è merda.

La tesi a Ponzio!

Stamane, dopo la lezione di Filosofia teoretica, mi dirigo verso l'aula C per seguire la lezione di Storia della Filosofia moderna e contemporanea. Dopo pochi minuti di attesa, entrano due uomini: uno più giovane, vestito in stile Guido Zanin (chiaramente un assistente) e uno più esperto, brizzolato, con un completo che dà sul blu. Quest'ultimo è il mio professore. Dopo le presentazioni di rito, ecco che ci parla, con un incredibile trasporto, di una poesia di Montale, quella che solitamente legge ai suoi studenti il primo giorno di lezione. La lezione continua: spiega la filosofia dell'Ottocento tramite un passo di uno dei romanzi di Dostoevskij.
Sono assolutamente convinta: A LUI IO CHIEDERO' LA MIA TESI TRA DUE ANNI!

PRIMA DEL VIAGGIO
(di Eugenio Montale)

Prima del viaggio si scrutano gli orari,
le coincidenze, le soste, le pernottazioni
e o doccia, a un letto o due o addirittura un flat ):
si consultano
le guide Hacchette e quelle dei musei,
si cambiano valute, si dividono
franchi da escudos, rubli da copechi:
prima del viaggio si informa
qualche amico o parente: si controllano
valige e passaporti, si completa
il corredo, si acquista un supplemento
di lamette da barba, eventualmente
si dá un'occhiata al testamento, pura
scaramanzia perché i dasastri aerei
in percentuale sono nulla:
prima
del viaggio si é tranquilli ma si sospetta che
il saggio non si muova e che il piacere
di ritornare costi uno sproposito.
E poi si parte e tutto é O.K. e tutto
é per il meglio e inutile.
E ora che ne sará
del mio viaggio?
Troppo accuratamente l'ho studiato
senza saperne nulla. Un imprevisto
é la sola speranza . Ma mi dicono
ché una stoltezza dirselo.

L'odio.

...ma più di tutto odio il fatto che non ti odio, nemmeno quasi, nemmeno un pochino, nemmeno niente.

Attimi di vita ormai già vissuti.

Chiunque tu sia che ora mi tieni per mano,
senza una cosa sarà tutto inutile
- è un avvertimento leale, quello che do,
prima che continui a tentarmi:
io non sono quello che tu immagini,
ma un altro, assai differente.

Chi vorrà essere il mio seguace?
Chi vorrà candidarsi il mio affetto?

La strada è sospetta,
il risultato è incerto, fors'anche fatale.
Dovrai rinunciare a tutto il resto,
perchè io ho la pretesa di essere
il tuo unico ed esclusivo padrone;
ma anche così il noviziato sarà lungo e faticoso,
dovrai abbandonare ogni opinione e codice
dell'esistenza passata
alle vite che si mostrano intorno a te.
Perciò lasciami ora,
prima di tormentarti ancora di più;
ti prego, scosta la tua mano dalle mie spalle,
lasciami ora - e prosegui lungo il tuo cammino.

Walt Whitman, da "Calamus", Foglie d'erba